Литературный салон "Страницы книг"

14 октября - ДЕНЬ ПАМЯТИ НИКОЛАЯ АЛЕКСЕЕВИЧА ЗАБОЛОЦКОГО . /1958 год/ Мир однолик, но двойственна природа, И, подражать прообразам спеша, В противоречьях зреет год от года Свободная и жадная душа. Не странно ли, что в мировом просторе, В живой семье созвездий и планет Любовь уравновешивает горе И тьму всегда превозмогает свет? Недаром, совершенствуясь от века, Разумная природа в свой черед Сама себя руками человека Из векового праха создает. 🪶 Николай Заболоцкий Литературный салон «Страницы книг"

Стояла в стране сволочная погода, в глазах у прохожих насмешка лучилась.. А я - хоть и "сын трудового народа" - читал Пастернака... И что получилось? Теперь я читаю на сон детективы и сплю нераздетым в холодной кровати.. Какие в стране зазвучали мотивы, какие порывы! А что - в результате?! Я некогда был приглашён на беседу к Ахматовой - Бродским! Сидели, как боги! И каждый тогда - улыбался соседу, хотя и сквозь слёзы.. И что же - в итоге?! Теперь мы читаем на ценниках цены! Стихи полетели, как птицы, - на свалку.. Поэзия как бы - уходит со сцены, а с нею и звёзды тускнеют.…

14 октября - ДЕНЬ ПАМЯТИ НИКОЛАЯ АЛЕКСЕЕВИЧА ЗАБОЛОЦКОГО . /1958 год/ В этой роще березовой… В этой роще березовой, Вдалеке от страданий и бед, Где колеблется розовый Немигающий утренний свет, Где прозрачной лавиною Льются листья с высоких ветвей, — Спой мне, иволга, песню пустынную, Песню жизни моей. Пролетев над поляною И людей увидав с высоты, Избрала деревянную Неприметную дудочку ты, Чтобы в свежести утренней, Посетив человечье жилье, Целомудренно бедной заутреней Встретить утро мое. Но ведь в жизни солдаты мы, И уже на пределах ума Содрогаются атомы, Белым вихрем взметая дома. Как безу…

Если я заболею, К врачам обращаться не стану, Обращусь я к друзьям - Не сочтите, что это в бреду: Постелите мне степь, Занавесьте мне окна туманом, В изголовье поставьте Упавшую с неба звезду. Я шагал напролом, Никогда я не слыл недотрогой. Если ранят меня В справедливых тяжелых боях, Забинтуйте мне голову Русской лесною дорогой И укройте меня Одеялом в осенних цветах. От морей и от гор Веет вечностью, веет простором. Раз посмотришь - почувствуешь: Вечно, ребята, живем! Не больничным от вас Ухожу я, друзья, коридором, Ухожу я, товарищи, Сказочным Млечным Путем. 🪶…

Я последний романтик ушедшего века. Потому и живу по законам любви. И душа моя, как одинокая ветка, Что теряет последние листья свои. Я упрямый романтик ушедшего века. Верил я, что для счастья воспрянет земля. Но от веры осталась лишь горькая метка, Как от взрыва воронка, — в душе у меня. Смотрят предки вослед, удивленно и строго. Нашу жизнь не понять им в далекой дали… Разбрелись земляки по нежданным дорогам. И дороги опять мимо Храма прошли. Обманулась душа, разуверилось сердце От ушедших надежд, от нахлынувшей тьмы… Я пытаюсь в минувшие годы всмотреться, Где еще оставались наивными мы.…

К ВИЗБОРУ... Попса дробит шрапнелью наши души, Ее за это не привлечь к суду. Часть поколенья выросла на чуши, И новое рождается в бреду. О, «Солнышко лесное», чудо-песня! Как мы в неволе пели, чудаки! Пришла свобода, стали интересней Писклявые уродцы-пошляки… Слова - ничто, есть вопли вырожденья. Тот знаменит, кто больше нездоров. Кто выйдет петь без всякого стесненья, Без совести, без страха, без штанов. Где песня, чтобы спеть ее хотелось? Слова - где, чтоб вовеки не забыть? Ну, что горланить про кусочек тела, Который с кем-то очень хочет жить? С телеэкрана, как из ресторана, Для пущей ва…

Живи. Не жалуйся, не числи ни лет минувших, ни планет, и стройные сольются мысли в ответ единый: смерти нет. Будь милосерден. Царств не требуй. Всем благодарно дорожи. Молись — безоблачному небу и василькам в волнистой ржи. Не презирая грез бывалых, старайся лучшие создать. У птиц, у трепетных и малых, учись, учись благословлять! 🪶Владимир Набоков, 1919 год Литературный салон «Страницы книг"

Будешь скромным — растопчут, Будешь буйным — снесут, Будешь умным — прогонят, Добрым быть — засмеют, Будешь грешным — осудят, А цветущим — сомнут, Будешь чистым — изгадят, Ну, а злым — проклянут. Кем же быть? Я не знаю. Но, играя с судьбой, Вновь и вновь повторяю: «Буду только собой». 🪶Игорь Тальков Литературный салон «Страницы книг"

Опустели дачи. Отсырели спички. На зрачок лиловый ходят электрички. Холодеет небо, углубились дали. Жарю ломти хлеба, грею цинандали. Надеваю свитер, потому что ветер. Кто-то вереск ночью инеем отметил, Этим и ответил на мои вопросы — Будут ли морозы просветлять откосы Млечным снегопадом, веяньем оттуда, Где ничто так рядом, как намек на чудо. А покуда — прелесть сырости осенней. Что за птицы спелись в золоте растений, В охре и кармине на каштане конском! Чуден блеск в камине, в подлинном, в эстонском, Праздник обогрева — в карей корке древа, Сохнет обувь справа, плащ распластан слева. Дер…

Из прозрачного тепла соткан вечер. Тихо вслушаюсь в себя, словно в вечность. Тихо, тихо всё во мне, плоть — как воздух. В тишине, как в вышине — счастья отзвук. Это было или нет, если сплыло? Всё равно остался свет — знак, что было. 🪶Римма Казакова Художник Аркадий Олейник Литературный салон «Страницы книг"