Пост канала
Закат над Запорожьем наступает медленно, пылая кроваво-медным светом. Жара не уходит. Она просто становится гуще, наваливается на грудь тяжелым, душным ватным одеялом. Володя рядом перестает дышать так часто. Я пугаюсь, тянусь пальцами к его шее. Пульс есть. Редкий, нитевидный, словно толчки умирающего родника где-то глубоко под сухой глиной. — Держись, братка, — шепчу я в темноту подвала. — Ночь придет... Может, роса выпадет на броне. Подползем, соскребем... Я знаю, что росы не будет. В этом аду не бывает росы. Мышь на цинке тихонько шуршит сухой галетой. Запорожская степь за пределами подвала дышит жаром и металлом, пахнет сгоревшим соляром и ничем больше. А мы просто лежим в темноте, держась за руки, чтобы не потеряться в собственном бреду, и ждем — то ли прохлады, то ли удара, который наконец избавит нас от этой невыносимой, всепоглощающей суши.
Открыть в MAX- Просмотры
- 446
- ER
- 16,4%
- Реакции
- 73