Пост канала
- фото
#Мысли Не люблю это состояние. Когда что-то внутри резко, коротко, без предупреждения — обрывается. Словно невидимая рука дёрнула рубильник где-то в самой глубине груди. Сухой, механический звук — и всё. Свет погас. Я ещё стою, ещё дышу, ещё смотрю на него — но во мне уже что-то оборвалось. Навсегда. Это точка невозврата. Я ещё не осознаю до конца, но уже знаю: назад дороги нет. Стою на этом невидимом пороге, смотрю на человека, который ещё минуту назад был моим светом, — и не узнаю его. Тот — светлый, настоящий, родной — растворяется прямо на глазах. Как утренний туман под первыми лучами. Я смотрю и не вижу больше того, кого видела раньше. Потому что я устала! И вот тут приходит оно — странное, горькое, тихое. Не злость. Не ненависть. Жалость. Жалость к тому, что уходит. Я знаю: было. Было что-то подлинное. То, что случается не с каждым и не часто. А то и вообще не случается — за всю жизнь, ни разу. И вот оно уходит. Резко. Быстро. Бесповоротно. Я хочу откатить назад. Тяну руки к этому чувству, пытаюсь поймать, удержать, вернуть. Потому что оно было прекрасным. Несмотря на всю боль, на всё болезненное и тяжёлое, что было вместе с ним. Оно было настоящим. А настоящее — редкость. Редкость, которую я теряю прямо сейчас. Ни я, ни он — никто из нас ничего такого не сделал. Не предал. Не обманул. Не растоптал. Просто это чувство стало слишком тяжёлым. Слишком бессмысленным. И он не ценил его. Не берёг. Не видел, как оно угасает. А я ждала. Долго. Терпела. Надеялась. Верила, что вернётся тепло, что он оглянется, что всё ещё можно спасти. И однажды просто устала. И это «просто» — тяжелее всего. Потому что против усталости нет аргументов. Нет слов. Нет поступков. Усталость не спорит, не кричит, не объясняет. Она просто приходит — и щёлкает. И я уже не смотрю на человека прежними глазами. И я уже не чувствую того, что чувствовала. И я уже не хочу того, что хотела. Сначала я ждала, что само пройдёт. Что вернётся. Что я снова смогу смотреть и видеть. Но проходит день. Два. Три. А щелчок — остаётся. Звучит во мне глухо, как далёкое эхо, и с каждым днём становится только тише. Только дальше. Только глубже. И я понимаю: всё теперь будет по-другому. Ни я, ни он — никто из нас ничего такого не сделал. Просто я устала ждать. И теперь — только тишина. Пустота. Юлианна Левашова, сентябрь 2026 г.
Открыть в MAX- Просмотры
- 45
- ER
- 28,9%
- Реакции
- 13