Стихи Хворова НК

Нет людей, не умеющих любить — В груди у каждого пламя таится где‑то. Но время умеет надежду губить, Срывая с души золотые приметы. Теряется вера в простой, тёплый свет, Когда мир твердит про права и границы, И сердце, что жаждет дарить свой ответ, Всё чаще встречает холодные лица. Хочет женщина быть под крепкой рукой, Но так бережёт свою гордость и волю, Что не даёт подойти ни на шаг, ни на миг — Боится поверить в живую долю. А парень стоит, стиснув зубы до боли, Готовый закрыть её бурей любой, Да только не видит в глазах её воли Открыть хоть на миг этот замкнутый строй. Так рушатся чувст…

Я вернулся в Сургут — родной, суровый, Июль накрыл город зноем и светом. А в сердце — тоска, не пустая, не новая, Спрессованная годами и этим моментом. Мы с отцом шли по улицам знакомым, Где каждый дом мне шептал из детства, А я ловил взглядом, почти испуганно, Серебристую проседь у виска отца. Всего пятьдесят один — ещё не старость, Но время чертит морщины без спроса, И седина на боках его волос — как усталость, Как тихая повесть без громких вопросов. Он вечно на работе, допоздна, до изнеможенья, Приходит домой, и в глазах — тяжёлая тень. А мне хочется крикнуть сквозь все расстоянья: «Пуст…

Я наконец-то понял, почему Бэтмен — Мой любимый герой, мой незримый ориентир. Не из-за плаща, не из-за силы и перемен, А из-за того, что он — человек, а не миф. С детства на плечи — тяжесть, холодный гранит, В сердце — рана, что время не лечит ничуть. Он не кричал, не просил, чтоб его защитили, Он сам стал щитом, чтоб другим не было жутко. Он долго не брал напарника — боялся опять Потерять, пережить, снова в пепел всё обратить. Одиночество стало его броней и судьбой, Он почти на всех землях один — и такой родной. Я не терял родителей, мне не пройти его путь, Но трагизм его судьбы заставляет…

Многие твердят: «Мы с тобою не пара, Разные мы — пути у нас иные. Расходимся, как в шторм, без компаса и жара, Как парус, что сорвался в вихри ледяные». А я скажу: не в схожести — сила, Не в том, чтоб быть зеркальным отраженьем. Ведь жизнь тогда по-настоящему красива, Когда два мира шепчутся в мгновенье. Один — как пламя: рвётся в небо смело, Другой — как камень: твёрд и молчалив. Но разве пламя стало хуже оттого, что горело? А камень — разве стал от этого немилым? Пусть шепчут за спиной: «Не суждено, не выйдет, Не та судьба, не те дороги, не тот свет». Да разве мерится любовь чужим обидным…

Как сказал кто-то: «Самый тупой способ просрать жизнь — родиться с добрым сердцем, высоким эмоциональным интеллектом и верой в людей». Я согласен с этими словами — ведь такими людьми часто пользуются и не уважают, в открытую или тихо, без лишних фраз, берут тепло, как будто это не дар, а запас. Меня не раз обманывали, не раз подводили, оставляли в тени, когда я светил изо всех сил. Но я не стану прятать глаза и менять свою суть, пусть даже мир порой бывает так груб и сердит. Я благодарен родителям, что вырастили меня таким человеком — не злым, не жёстким, не слепым. Они учили слышать, жалеть…

Пост без текста