СТИХИя в ПРОЗЕ жизни

Мой принц, не прячьте кислый зев. Наш быт — не сказка, а посев Тарелок в раковине. Спесь Свою спускайте, да не здесь. Сменил хрусталь на ситец зал, А туфельку каблук сломал. Вчера вы пили до утра, Теперь — похмелье и хандра. Я драю кафель, жгу рагу, Счета оплачиваю в срок. Мой милый, я у вас в долгу За этот каменный чертог. Но вдребезги стакан вина, Как та потерянная туфля. Вы мне бормочете: "Жена, чего-то ты в годах затухла..." А я, сдирая грязь с полов, Считаю дни до вашей казни. Вы, глупый принц из детских снов... В моей реальности увязли.

На облаке сидит чумазый Бог, Сводя баланс вселенского добра. Вдруг черт внизу (от скуки изнемог), Кричит придурку с адского бугра: — Эй, дурень, кинь мне уголька в костер! Тот машет: «Ня!», сияя, как фонарь. И усмехается, уткнув блаженно взор На доброты расколотый алтарь. Добро — не нимб, не заповедь, не щит, А просто то, что дурень отдает. Чёрт угольком в аду слегка трещит, А Бог людей творит на этот счёт.