Истории на ночь 🌃🌃🌃

— Теперь твоя очередь кормить фундамент, — ласково сказал он, и его сухие, похожие на ветки пальцы впились мне в плечо. Последнее, что я почувствовал, прежде чем тьма сомкнулась над головой — это как тысячи мелких корней врастают в мою кожу, пускаясь вглубь вен, навсегда делая меня частью несуществующего на картах дома. Говорят, если ехать старой лесной дорогой в очень туманную ночь, можно увидеть свет в окнах этого дома. И если прислушаться, можно различить сладкий запах подгнивших яблок. Это новый урожай гостей поспел.

Дом на торфяных болотах Его не было ни на одной карте. Мы с Антоном нашли его случайно, когда осенью решили объехать старые лесные дороги на внедорожнике. GPS сошел с ума, показывая то дно озера, то центр Москвы, и мы просто ехали по солнцу, пока не уперлись в почерневший от времени деревянный забор. Дом стоял посреди небольшой поляны, окружённой чахлым, мёртвым березняком. Он был огромным, двухэтажным, с мезонином, но казался придавленным к земле невидимой тяжестью. Стёкла были целы, краска на резных наличниках кое-где сохранила белый цвет, а из ржавой трубы тонкой струйкой шёл дымок. — Зд…

Сейчас он лежит у меня на столе под оргстеклом. Иногда, поздно ночью, когда город спит, золотая краска на этом осколке начинает слабо светиться во тьме.

Бабушкин сервиз Когда умерла бабушка, квартира досталась мне. Старая «двушка» в хрущёвке на окраине города пахла валерьянкой и забытой жизнью. Я приехал туда с одной целью: быстро собрать ценные вещи, вызвать службу вывоза мебели для всего остального и продать. В последний вечер, уже собрав сумки, я решил выпить чаю на дорогу. Кухня была абсолютно пустой — только голый стол да мой термос посреди него. Открыв старый буфет, чтобы взять хоть какую-то кружку, я замер. Глубоко в темноте нижнего ящика, за пожелтевшими газетами 80-х годов, стоял он. Сервиз. Тяжёлый, кузнецовского фарфора, тёмно-си…

Пост без текста