Самая милая булочка

Моя любовь горяча и спонтанна, Жизнь моя — как сцена романа. Я радуюсь ветру, снегу, дождю, Радуюсь пению птиц по утру, Радуюсь солнцу, И радуюсь ночи, Рада что ем восхитительный сочень, Но в жизни моей не хватает перчинки, Жизнь и та сплошные картинки, Скучаю без дела, Когда я одна, Грущу, когда рядом нету тебя, Сижу у окошка и в небо гляжу, И все таки вновь я никак не пойму, Что в твоем образе меня привлекло? Что я такого сказала на зло? О чем пожалела? За что полюбила? И почему мне это кажется милым?

Сломала себе я крылья, Разбила колени в кровь Забыла я птичьи трельи Забыла я чувство, — любовь. Какой уж год без оглядки, Бегу, не видя оков. Что ты, ради славы и взятки, Вжил мне в кожный покров. Мне больно, я знаю, я чую! Но продолжаю бежать Тайком на холмах я ночую, Тебя у меня не отнять. Заберу, украду и погибну! Таков моей жизни конец. И все же, ты божий венец. Я не умру пред тобою.

Устал я жить в безмолвьи безнадежном. Устал я ждать любимой мне ответ Устал мечтать. Устал я жить, стараться! Учиться, а внутри лишь погибать. Хочу продолжить я надеяться на чудо, Хочу увидеть глаз твоих заветный блеск! Хочу я разорвать порочный круг безмолвья, Но нету сил, и жизни, больше нет...

Сейчас подметить я хочу, Стихи писать я не умею! Но может быть совсем чуток? Об этом рассуждать не смею. И все же, как это сказать? Я бесталантливый ребёнок. Обуза для своей семьи. Но может быть я ошибаюсь И близким приношу я радость. Пускай, такое может быть. Такого я не отрицаю. Я не желаю "нет" сказать. Мечтать я буду до упаду, О том, что вы в такую хладу, Читаете стихи мои И вспоминаете о том, Что вы специально позабыли, Или, что вспомнить не могли.

Читаю я свои стихи Не видно мне в них даже зги... То там, то тут, лес непроглядный В них рифмы нет И нету склада Но в них еще живет душа! Неизмеримые поля, И реки полные воды, И земли, рощи и цветы, В стихах моих — моя душа! Мой мир, земля, моя семья. В них счастья много, и любви. Заботы, грусти, и мольбы. Здесь даже есть письмо солдату, И стих про край, и сад, и хату. Про боль и гнев, про смех и к часу Здесь даже радости намек Депрессия — не мой конёк. Но я не знаю как писать, те прозы о любви Что некогда слагал и Пушкин Мы не они, они не мы.

Пост без текста