Тетрадь Незнамцева

Пост без текста

Есть страницы истории, к которым не хочется прикасаться. Не потому что они далёкие. А потому что они слишком близкие. Революция 1917 года принесла многое: надежду, свободу, новую жизнь. Но у любой революции есть изнанка. И одна из самых страшных её страниц расстрел царской семьи в Екатеринбурге. Ночь с 16 на 17 июля 1918 года. Дом Ипатьева. Глухой забор. Занавешенные окна. Их разбудили. Сказали спуститься в подвал. Объяснили, что это нужно для безопасности, что их перевезут, что нужно сфотографироваться. Они поверили. Потому что хотели верить. Они оделись. Девочки взяли подушки. Алекс…

Пост без текста

Пост без текста

Мы привыкли думать, что живём в свободном мире. Что у нас есть выбор. Что у нас есть голос. Что у нас есть будущее. Это ложь. И ложь не в том, что нам её сказали. А в том, что мы сами её повторили. Посмотри вокруг. Ты не владеешь ничем. Твой дом в ипотеку. Твоя машина в кредит. Твой телефон в рассрочку. Твоя музыка в подписке. Твоя жизнь в аренде. Ты думаешь, что это твоё. А на самом деле ты просто допущен. Пока платишь. Пока молчишь. Пока соглашаешься с условиями. И если ты думаешь, что это твоё имущество, ты ошибаешься. Всё, что у тебя есть, уже кому-то принадлежит. Ты просто хранишь…

Пост без текста

Экспедиция Слушай, дочка. Я расскажу тебе одну историю. Только чур не перебивать. Когда я был молодым, я собрал команду в баре на окраине Каира. Трое археологов, один проводник и верблюд по кличке Стив. Никто из них не верил в Грааль. Но все верили в гонорар. Мы вышли на рассвете. Проводник сказал: «Идите за солнцем». Я сказал: «Идём за моим компасом». Компас показывал на юг. Через час мы поняли, что идём на север. Первый храм мы нашли случайно. Я искал туалет. Вместо туалета - древняя фреска. На фреске рыцарь. У рыцаря чаша. Под чашей надпись. Надпись стёрлась. Археолог сказал: «Это з…

Пост без текста

Ты кричишь про корни, ты кричишь про сталь Но в твоей корзине импортная срань Громкие слова, пафос на лице Всё твоё нутро в западном кольце Утром — про традиции, вечером — дорама В голове твоей разыгралась драма Ты клянёшь чужих, но берёшь их софт Твой суровый стиль — деревенский лофт Патриот с айфоном, маска на лице Ищет правду в телеке и в чужом винце Громкие лозунги, пустые слова От этой логики кругом голова Твой флаг на аватарке, твой зад — на джапан-тачке Ты враг пиндосам, но стоишь в очереди за новеньким айфоном в пачке Пьёшь ирландский виски, хвалишь свой уклад Но за каждый бренд жопу…

Он был рождён в потёмках ада, И создан был, чтоб убивать. Ему неведомы преграды, Он мог чужие души пожирать. Но как-то раз холодным утром Он встретил ту, что жизнь дала. Снега зажглись вдруг перламутром, И между ними искорка прошла. Она дала его душе воскреснуть, Что умерла давно в чужом огне. Не позволяла его сердцу треснуть, Что билось где-то далеко во мгле. Но всё не так судьба решила, Как бы хотелось этим двум. Пусть даже Серафима не грешила, Смерть цели ставит наобум. И в тот же час Радев поклялся, Что отомстит за её смерть. Он сам себе тогда признался, Что был так глуп и был так слеп…