«Наразрыв». Стихи на пределе.

Мы, как в ящике рассада, Сортовыми Бог нас создал, Кто-то вырос, где не надо, Кто созрел немного поздно. Раскидали по саженям, Кто на грядки, кто в теплицы, И не ведают лишений Небожители столицы. Ну а мы — бессортовые: Выжил — выжил, Помер — хрен с ним, Голодаем не впервые И от холода не треснем. Вот напасть, в закрытом грунте Ходит всякая зараза. Только мы, три раза сплюньте, Не видали здесь ни разу. Парниковые болезни Это бич агломераций. Нам, естественным, полезней Круглый год в реке купаться...

Я ЖИТЬ УСТАЛ, Устал ложиться На надоевшую кровать С непрекращающейся мыслью, Что завтра заново вставать. Чего-то в жизни не хватает, Чего конкретно, не пойму, У счастья формула простая, А я устряпался во тьму. Ищу назад оттуда выход, Но попадаю не туда, То разбужу азарта лихо, То разлагаюсь без труда. Мне тяжело стереть привычки, Укоренившиеся вглубь, Сколь мотивацией не пичкай, Больней их выдернуть, чем зуб. Но даже если это сделать, С размаху стукнув по столу, Не заменить бравадой смелость, Как топором бензопилу. В итоге вновь срываюсь в пьянство, В чём зарекался сотни раз, Мне не хвата…

Стихи, как неснятые швы Души заживающей раны. Их выдернуть бы, но увы, Опасно и, видимо, рано. Я пробовал, но не могу, Не шить, не лечить и не штопать, За прошлое в вечном долгу, Счищаю апатии копоть. Сапожник в дырявых унтах, Садовник таёжного сада, Живущий в бесплодных мечтах, Скажи, ну зачем это надо?!

Осенние хокку 秋の俳句 Сентябрьский кэшбэк Короткий бонус лета В преддверии зимы Газоны в городах Укутываясь в листьях Ждут снега простыню Последний взял арбуз Вчера я у торговца Он слаще мёда был Скукожившийся лист Лежит в траве зелёной И ей пора желтеть Короче стали дни Длиннее стали ночи Крадутся холода При первых же ветрах Желтеющие листья Вспорхнут как воробьи Над озером туман В нём прячутся курлыча Два серых журавля Как вырубленный лес Обкошенное поле Для зайца-русака Три мухи о стекло Колотятся впустую Мы в жизни часто так Вся ночь была ясна Ничто не предвещало Осеннего до…

Осень неслышно вошла Затемно пьяною женщиной, Села у края стола, Грустью, в коктейле подмешанной. Всё, что когда-то цвело, Сгинет ярчайшими красками. Это принять тяжело Самообманами вязкими. Мало я лето ценил, Как и любовь настоящую, Довыступался, дебил, В жизни сие — подлежащее. Апофеозом её Будут дороги с метелями, Снег, холода, вороньё. Как же они надоели мне! Что ты уселась на край?! Хочешь, графин опрокину я! Раз уж пришла, наливай Горькой настойки рябиновой...

‎С тобой ли, без тебя, ‎Но я уеду к морю, ‎Где соль своих обид ‎Всю растворю в воде, ‎И, может быть, и ты ‎Поймёшь причину вскоре, ‎Что друг без друга мы ‎Несчастливы везде. ‎С тобой ли, без тебя, ‎Но жизнь моя проходит, ‎Сквозь пальцы на ветру ‎Струящийся песок, ‎Но кажется всё мне, ‎Что дело не в погоде, ‎А в том, что для тебя ‎Я многое бы смог. ‎Со мной ли, без меня, ‎Тебе желаю счастья, ‎А остальное всё ‎По сути — ерунда, ‎Я счастлив тем, что был ‎Любви твоей причастен, ‎И ты в душе моей ‎Отныне навсегда... ‎ ‎

‎Баба топила котят ‎Ночью в холодной реке, ‎Жить, уцепившись, хотят, ‎Мявкает мать вдалеке. ‎ ‎Девка пришла на аборт ‎Трубкой высасывать жизнь, ‎В мать заселившийся чёрт ‎Рявкнул: «Сперва доучись!» ‎ ‎Парень пришёл без ноги ‎С новой гражданской войны, ‎Снятся порою враги, ‎Те же, как он, пацаны. ‎ ‎В мантии чёрной судья ‎Судьбы решает людей, ‎Но и его ждёт скамья, ‎Знает ли это злодей? ‎ ‎Вне юрисдикций земных ‎Будет действительный суд, ‎Все там, включая блатных, ‎Кару свою понесут... ‎ ‎

Гаснет с рассветом звезда. Август. Последние дни. Шепчут вдали поезда, Лето увозят они. Год, и вернётся опять, Что горевать-то, кажись. Только я стал ощущать: С летом увозится жизнь. Жизнь не вернётся назад, Нет ей обратно пути, Сквозь затуманенный сад Ей предстоит перейти. Солнце укажет ей путь, Утром туман приземлив. Мне б никуда не свернуть, Может, и я буду жив. Жаль, что сейчас не могу Глянуть хотя бы стремглав, Кто и в какую тайгу Тянет событий состав...

Метросексуалы в барбершопах Бороды брутальные стригут, То вам не солдатики в окопах, Что в грязи границы стерегут! Их заботит больше курс биткойна, Чем судьба народа и страны, Спят они подолгу и спокойно, Там за них воюют пацаны. Жизнь у них вполне благополучна, Окромя сумбура и тоски, Им не надо думать о насущном, Здесь за них батрачат мужики. Но они считают мужиками Почему-то именно себя. Мы больны диванными войсками, Поколенья сызмальства сгубя. Мужиков определяют просто, По делам порода их видна, Всем им не до «личностного роста», Ведь на них-то держится Страна...

Я не знаю, фотограф ли я? Есть фотографы, им и видней. Фотография больше моя, Это хроники прожитых дней. В кулуарах лесной тишины Сочиняю стихи. Я поэт? Все поэты в себя влюблены, Эти точно ответят, что нет. Как-то больше заботит не то, Кто считает чего обо мне, А уверенность в правде на сто, Что стою на её стороне. А регалии больше для тех, Раболепен кто тестом своим, Мне не нужен подобный успех, Если мы об одном говорим. Я всегда буду жить, как хотел, Невзирая на вопли других, Впереди ещё тысячи дел, Вот об этом и, собственно, стих...