Проза - Алексей Меньшенин

Осеннее Опять дожди барабанят по крышам, И лужи блестят, как осколки стекла. Мне кто-то сказал: "Осень — это для бывших, Для тех, чья любовь, как листва, отошла". Мол, время унынья, зонтов и простуды, И серое небо, и слякоть под ног. А я не согласен! Со мною рассудит Тот, кто в этой серости свет уберёг. Ведь осень — она не про холод и слёзы, А про мудрость, что входит в тебя не спеша. Когда вдруг заметишь, как в кронах берёзы Последняя держится, чудом душа. Посмотришь вокруг — а ведь это не старость, А просто иная, особая стать. И золото листьев — не грусть, а усталость, Умение вовремя всё…

У старого вокзала. Она ждала его у старого вокзала, Где ветер гнул продрогшие кусты. Она ему записку посылала: "Приеду. Жди. Ты только не грусти". А он всё пил в каком-то ресторане, С друзьями отмечая свой успех. И думал: "Ну, успею. Что за паника? Она поймёт. Она простит. Как все". А за окном мела позёмка злая, Пускай поезда сбивались с расписаний. Она стояла, руки согревая, В толпе чужих, спешащих, пьяных, ранних. Прошёл час. Два. Уже смеркалось сизо. Она ждала. Она умела ждать. А он всё думал: «Ну, ещё сюрприз я Ей сделаю. Не буду ей писать". А в полночь он, счастливый и усталый, Вошёл…

Дети без границ Подрастает нынче детвора, Не знакома со словом "не пора" Если что не так — и сразу слёзы, Льются, как весенние все грозы. Мама с папой носятся вокруг, Всё прощают милому "дружку". Хочешь — вот конфета, вот планшет, Никаких запретов, никаких диет. "Нельзя" — такого слова нет в помине, Ребёнок — царь в своей большой квартире. Разбил, сломал, ударил — ничего, "Он же маленький, поймите вы его!" А вырастет — и что тогда? Беда! Ведь в мире есть границы, господа. Где "хочу" — не значит "получу", Где капризы не решают ни чего. Родители, любите, но учтите: Без берегов река — болото…

Ресниц движенье. Мой приговор — ресниц твоих движенье. В твоей вражде мне внятен лишь закон: ты ищешь взглядов, я же ослеплён, — и в этом наше с тобою преступленье. Я слышу свет, но вижу только звук, твой силуэт — как эхо на рассвете. Слепая страсть острее, чем монета, что падает в разверстый круг разлук. Ты смотришь вдаль, где солнце жжёт зеницы, я знаю мир, где вечен полумрак. Но мне ль судить, кто прав, а кто забыт? Ведь для меня все зрячие — как птицы, что в клетке слов поют, не видя так, как видит слепый тот, кто вглубь глядит. Но если б зренье мне вернули боги, увидел бы я то, что ви…

Не остынь А любовь — она ведь не в праздниках, Не в цветах и не в сладких речах. Она в том, чтоб в усталых, сбивчивых фразах Твой голос звучал горячо. Она в том, чтобы утром, в метелицу, Когда город застывает в ледок, Я вдруг ощутил: ты мне снилась, мне снилась, И больше проснуться не мог. Она в том, чтобы в вязких вагонах, Под стук колёс в полутьме, Ловить не ромашек уклоны, А детский почерк в письме. Она в том, чтобы, хмурый и занятый, Среди тысяч пустых дел, Я знал: где-то есть моя самая-самая, Мой тихий и верный предел. Любовь не бывает бездонною, Если в ней нет берегов. Она не проща…